Primera Entrada (oficial)

Ya son 99 días desde que he llegado a Bilbao o sí lo prefieren:
3 meses, 7 días ó 99 días que también pueden ser:
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     * 2376 horas
     * 14 semanas (aproximadas)

Recién iniciando el 2011, me atrevo a ofrecer las disculpas del caso por la tardanza en iniciar con este nuevo "instrumento" de comunicación que no me atrae del todo.

Sin embargo lo intentare usar de la mejor manera y con más frecuencia de aquí en adelante.

Primero es relevante explicar para aquell@s no versad@s en los temas centroamericanos -y salvadoreños en especial- el nombre del blog y la relación de dicho nombre con mi estadía en Euskal Herria (país del euskera).

"Gallo en chicha" "es plato salvadoreño tradicional, (aunque se cocina a nivel regional de Centroamérica, así como sugiere el nombre, se hace de gallo, chicha salvadoreña y panela... Así como muchas de las recetas salvadoreñas, esta es una mezcla exótica de influencias europeas e ingredientes y tradiciones de cocina salvadoreñas, dando como resultado un buen plato." este plato generalmente cocinado de manera tradicional al fuego, en utencilios de barro en el que se genera grandes cantidades de CO2 producto de a combustión de leña.

Resumiendo, es un plato de origen "salvadoreño" en el que se cocina un gallo en licor de maíz (chicha).

Ahora bien, durante mi proceso de formación en los distintos niveles educativos de mi querido El Salvador, uno esta a merced de las hordas sociales (que tradicionalmente llamamos "amig@s")  a los cuales para pasar el tiempo se dedican entre muchas otras actividades a "etiquetar" con apodos a los colegas, así vuestro servidor fue etiquetado muy pronto en los pasillos universitarios de mi querida alma Mater la UES como "Gallo" (ya que mi familia paterna lleva este como apellido -yo lo perdí en el camino-).

Aclarado lo de "Gallo en Chicha" y lo de "Gallo" hoy viene lo de la "Chicha" y como imaginaran la relacion de esta parte con mi estadia en Euskal Herria.

Pues antes debo explicar entre otras cosas que no consumo ningún tipo de bebida/comida que contenga alcohol -las razones quedaran para otro día-.

Así siendo el apodo "Gallo" y que no consume licor alguno (y que ha tardado 15 años en hacer entender a sus amig@s salvadoreñ@s que no le da la gana beber) llego a Euskal Herria, un sitio (en mi limitado conocimiento de otras culturas y paises) en el que el consumir licor (llamese vino, cerveza, etc) es algo tan natural como respirar, y que durante, el que para mí, desconocido ritual del "txikiteo" (aún en proceso de entender) es indispensable tener una "cañita" en la mano y en la otra un cigarrillo (que se fuma como que se fuera a terminar el tabaco del mundo mundial) e ir de bar en bar -en el Casco Viejo por supuesto-, hasta que el cuerpo aguante.... pues hoy me siento como Gallo en Chicha, rodeado de licor y humo -pero resistiendo y reexplicando y educando a l@s amig@s que no los acompaño al "txikiteo" no por que no l@s quiera, simplemente tengo una vision de la vida diferente, en la que creo en la posibilidad y responsabilidad de decir NO!!!, en el que puedo ser YO!!!, en el que se puede ser feliz siendo un@ mism@, en que la cultura la hago yo dependiendo de mis convicciones e ideas, en que se puede tener un horizonte propio al que tengo necesidad de seguir y para ello tengo que estar en pleno y maximo uso de mis sentidos, para sentir al maximo (se puede sentir diferente) y guardar así mis realidades.


Ya son 99 días desde que he llegado a Bilbao o sí lo prefieren:
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abrazos,

antes de todo y despues de nada....

"PATRIA EXACTA"

OSWALDO ESCOBAR VELADO

Esta es mi Patria:
un montón de hombres; millones
de hombres; un panal de hombres
que no saben siquiera
de donde viene el semen
de sus vidas intensamente amargas.

Esta es mi Patria:
un río de dolor que va en camisa
y un puño de ladrones
asaltando en pleno día
la sangre de los pobres.
Cada Gerente de las Compañías
es un pirata a sueldo; cada
Ministro del Gobierno Democrático
un demagogo que hace discursos y que el pueblo
apenas los entiende.

Ayer oí decir a uno de esos técnicos
expertos en cuestiones
económicas; que todo
marcha bien; que las divisas
en oro de la patria iluminan las noches
de Washington; que nuestro crédito
es maravilloso; que la balanza
comercial es favorable; que el precio
del café se mantendrá
como un águila ascendiendo y que somos
un pueblo felíz que vive y canta.

Así marcha y camina la mentira entre nosotros.
Así las actitudes de los irresponsables.
Y así el mundo ficticio donde cantan
como canarios tísicos,
tres o cuatro poetas,
empleados del Gobierno.

Digan, griten, poetas del alpiste.
Digan la verdad que nos asedia.
Digan que somos un pueblo desnutrido.
Que la leche y la carne se la reparten
entre ustedes después que se han hartado
los dirigentes de la cosa pública.

Digan que el rábano no llega
hasta las mesas pobres; que diariamente
mueren cientos sin asistencia médica
y que hay mujeres que dejan
la uva de su vientre a plena flor de calle.

Digan que somos lo que somos
un pueblo doloroso,
un pueblo analfabeto,
desnutrido y sin embargo fuerte
porque otro pueblo ya se habría muerto.

Digan que somos, eso sí, un pueblo excepcional
que ama la libertad muy a pesar del hambre
en que agoniza.

Yo grito, afirmo y aseguro:
En todas partes donde vivo, el cerro.
En todas partes donde canto, el hambre
El hambre y el dolor junto a los hombres.
La miseria golpeándoles la vida
hasta quebrar el barro mas cocido del alma.

Y a ésto amigo se le llama Patria
y se le canta un himno
y hablamos de ella como cosa suave,
como dulce tierra
a la que hay que entregar el corazón hasta la muerte.
Mientras tanto al occidente de la casa que ocupo
hay una imagen encaramada en el mundo
(¡mayor razón para que viera claro!)
y allá junto a sus pies de frío mármol
una colonia alegre
se va en las tardes
cantando, a los cinemas

Bajo la sombra de "El Salvador del Mundo"
se mira el rostro de los explotadores.
Sus grandes residencias con sus ventanas que cantan.
La noche iluminada para besar en Cadillac
a una muchacha rubia.

Allá en el rostro de la Patria, un gran dolor
nocturno: allá y yo con ellos, están los explotados.
Los que nada tenemos como no sea un grito
universal y alto para espantar la noche.

Allá las mesa de pino; las paredes
húmedas; las pestañas de las tristes candelas;
la orilla de un marco de retrato
apolillado; los porrones
donde el agua canta; la cómoda
donde se guardan las boletas
de empeño; las desesperadas
camisas; el escaso pan junto a los Lunes
huérfanos de horizontes; el correr
de los amargos días ; las casas
donde el desahucio llega y los muebles
se quedan en la calle
mientras los niños y las madres lloran.

Allá en todo ésto, junto a todo ésto,
como brasa mi corazón
denuncia al apretado mundo
la desolada habitación del hombre que sostiene
el humo de las fábricas.

Esta es la realidad.

Esta es Mi Patria: 14 explotadores
y millones que mueren sin sangre en las entrañas.

Esta es la realidad.

Yo no callo aunque me cueste el alma!